Trigésimo Tercer Viaje

Harto de la poesía de la vida, de los dichos y las vueltas, tan cansado me tenés con el tango y yo que de reacción genética hago siempre las mismas boludeces para que esto sea un cuentito.

Que “tamos” grandes, que no es tan justo, que yo no tengo nada de Pablo mientras vos andas Dorando desde que naciste.

Que largo es el viaje como para dejar de existir, que las distancias son mejores que las dos dimensiones, que el frio, que el calor, que la soledad y las compañías, que me aburro, que quiero entretenerme, que sos todo hasta que no seas nada, que sos mi ejército y también quien me espía.

Que por siempre, que por hoy, que por un beso, que por siempre, que por hoy, que por un beso.

Poesía, te vuelves pesada con los años, harto de un escribirte que no lleva a nada, mi espíritu no es bueno para pensar, yo ya lo sé todo, pero sigo prefiriendo la poesía, de que desapareces y apareces, de que ya no eres voz, no eres texto.

A donde iras con tanta poesía, romperé la tierra y pondré los ladrillos de la humanidad encima de tu espalda, te mirare fijo y digno a convencerte de mi creer te pregunto: ¿podes decirme ahora que el mundo no pesa?